La verdad no es otra que esta misma verdad que veo que recito que despierto
la verdad de esta sala, de este muro, de este lugar
no es otra que la que tengo en frente, pese a las cortinas de humo
pese a las escaleras de caracol.
La verdad es nuestra flor mas apesadumbrada, la mas relucinte, la mas viva
la unica que nos ve como somos, del color que emanamos
cuando dormimos.
Asi somos todos sin verdad o con ella desgraciados o sencillos felices seres
sin mas verdad que esta de vivir,
donde sea, con quien sea, arrodillados ante tanta luz de presencias siniestras de bienes
de soledades.
Verdad de escribir sin un fin ni un principio, sin un sentido sin una lengua
solo yo y esta verdad que tu entiendes
proxima añeja verdadera,
solo yo y el paisaje
lleno de innumerables caracteres.
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